Urge
sentiu vergonha de escrever alguma coisa hoje. Neste dia que começou mal dormido, esquerda ou direita, nada parecia ser apropriado. Descanso ou esforço, estaria errado. Ou traia a sí mesmo ou arriscava mais um passo em direção a demissão por queda de performance. Hoje mentiu mas fez isso por si mesmo e se sentiu bem. Podia contar com si mesmo. A tarefa nunca ficava pronta. Há alguns anos era assim. Ia empurrando com a barriga. E era doloroso.
Pode ser que só precisava aceitar que há somente o surgir e o desfazer? E seu sofrimento era o apego a ilusão de manifestar um programador cheio de energia, foco e dedicado? Pronto para entregar a tarefa e sentir aquela pulsação de adrenalina. Cortisol. Café. Stress.
Fazem 10 ou 15 anos que o dia termina incompleto. Não faz ideia do que é sentir aquela coisa de “Hoje já encerrei o trabalho”. Há sempre uma ponta solta. Uma ponta do tamanho de um guindaste. Guindaste grande.
Sentiu as pneumáticas rangerem. Apesar da eletricidade estar chegando, recebendo... O esforço que fazia era triste. Se levantou quantas vezes igual Bigmac contra Kimbo Slice? Pra ir a nocaute outra vez. E levantar pior.
A lamina corta a noite Seu fio, o mais afiado Encontra com o roxo em sua casa velha O roxo o acolhe. É como uma gota de chuva retornando para... Retornando para onde pertence. Na vida adulta Robespiere se apaixona As relações com o tempo se perdem O contato Guardou este segredo só para si Não havia porquê compartilhar Morreu de velho sem memórias